El estreno

Palabras introductorias

Planteamos una puesta en escena desde la imposibilidad de contener el peso de la tragedia. Por lo tanto, evocar será una forma de dislocar lo evocado. En cada evocación, estalla la temporalidad mítica y nuestro Prometeo/Pontani ya no tiene nada que develar, destila un tanteo por las palabras que le permiten confrontar una época oscura.
Esquilo fue una cartografía sobre la definimos nuestro designio. El artificio demuestra su inestable mecanismo sobre la marcha. En Prometeo. Hasta el cuello hay un “Afuera” y un “Adentro”, que funciona por acumulación de un discurso político y el drenaje del mismo mediante relatos confesionales. Una dialéctica de cuatro movimientos y un epílogo: el martirio de Prometeo ya no se presenta en la acción de un águila que devora eternamente sus vísceras, sino en la circularidad del relato.

González (Eliana Antar), Pontani (Darío Szraka) y Rodríguez (Paula Tabachnik)

Camoranesi (Diego Starosta), Basualdo (Emanuel Belser) y Elisa Tobar (Lucía Rossi)

Diego Starosta (Camoranesi) y Darío Szraka (Pontani)

Hay un Coro que tendrá un carácter regresivo. Se disgregará hasta contener apenas la fibra de un monólogo, donde Hermes/Camoranesi tiene como único mensaje martillar su 9 milímetros sobre un héroe en desgracia. Io/Tobar, es la desterrada; la instancia sensorial de una licencia poética que devela el artificio de una representación agotada. Fuerza y violencia/ Rodríguez y Hefesto/González, en su carácter andrógino, desarrollan una relación tan bufonesca como filosa. En el medio, una radio y los retazos de una discusión sobre el aislamiento. Océano/ Basualdo y Coro de océanides/Silvina Basualdo serán hermanos, con las implicancias que denota la arbitrariedad de construir esa relación en territorio hostil. Silvina Basualdo, un contrapunto a la violencia naturalizada que se desarrolla en el cuarto; Basualdo, la mella del oportunismo. Por último hay una anécdota sobre el encierro y una traición en tiempos electorales.
La música y el tempo de la lluvia, utilizados en esta puesta, resultan tan fundamentales como la danza creada por los actores y las sillas. Palabras lavadas, criaturas que agotan hasta el último resto de energía en una coreografía de la incomodidad y el despojo. Un cuarto les da cobijo, ellos merodean, ajustan su pasado en el resguardo de un techo que se les viene encima.

El diluvio

Silvina Basualdo (Diana Cortajerena)

Mito-tragedia-política. Una particular mirada de la historia y de la derrota. ¿La representación de un lenguaje en tiempos donde lo político se transfigura en caricaturas y borrones? Si el mito se elabora con monumentos fijos del lenguaje, a los que se les solicita reencarnaciones permanentes, conjuga sus materiales recomponiendo ruinas de ocurrido. Definitivamente incompletos, borroneados. Un tratamiento de lo político no será dosificar parodía, cinismo o apego lacrimógeno al relato de los vencidos; sino componer desde la particularización de las heridas. La descarnada fragilidad de una memoria fragmentada es también una herida.
Las resonancias que abre el material pueden ser múltiples. Proponemos abrir, evitar la clausura de una discusión posible. En la obra hay claros referentes que no se nombran y que surgen potenciados como materia fulgurante: un movimiento, una época, una pasión; discursos, palabras. La tensión de acciones en el vacío.

Juan José Santillán
Febrero / Marzo de 2008

Los intriga

Aquí los volantes que anduvieron por las calles de Buenos Aires. Tal vez, se hayan tenido en sus manos esta situación que involucra a un tal Solano (¿San Francisco?, ¿el barrio la Florida? ¿Cruce de Solano? ¿el arroyo las piedras?); también a nuestro inefable Pibe ventajita y a Pontani- Camoranesi.

La banda suena...

"La música es otra cosa, hay mucho ruido dando vuelta"

dispara González a Basualdo, nuestro ilustre pibe ventajita. González timonea sonidos de una radio en mal estado. Lo cierto es que más allá del guiño-- lamentablemente casual debido a una molesta filtración sonora (que seguro solucionaremos en breve)-- la banda prometeica suena. Un sonido que mastica el fluir de siete personajes en tránsito por la tragedia.

Chabuca Granda: "Un barco ciego"

Como yo el mar

se vuelve y se revuelve
dentro del mar
prision y prisionero
se ve pasar cargado
de naufragios más allá
de las olas y los años

Atado así,
atado a su misterio
y a la estrella y la memoria
el corazón
recuerda lo no dicho.

Una isla blanca; un barco ciego.

Y así tomando
fuerza en sus prisiones
el viento se alce,
bramen las mareas;
en tempestad
despierte lo soñado
para crecer
los ríos y los hombres
corazón de sal
y de tormentas
corazón de arenas
y de estrellas

Furia de la furia,
trunca y prisionera.

El mar,

el mar.

Es la hora

«Tragedia significa cierta clase de relato, / según nos recuerdan los viejos libros,/ de quien gozaba de gran prosperidad/ y cayó de sus alturas/ a la miseria/ para terminar calamitándose.»

Del prólogo de Chaucer al Monk´s tale (Cuento del Monje)

«Mezquina fortuna , ahora veo que en tu rueda/ hay un punto al que, cuando aspiran los hombres, / se caen de bruces; pues, yo toqué ese punto / y, viendo que ya no era posible subir mas, / ¿por qué me lamentaría de mi caída?»

De La tragedia de Eduardo Segundo de Marlowe

Finalmente llega la hora. Luego de un arduo trabajo que comenzó el 14 de abril de 2007, casi todo un largo año, estrenamos el Sábado 5 de Abril. Estamos listos. La pieza ya respira sola.
Muchas sensaciones se mezclan ahora en mi cabeza, pero lo que resta ahora con claridad son las huellas de un camino recorrido con conciencia y mucho deseo. Lleno de dudas y contradicciones, aún hoy, pero con una pulsión que todavía supera mis oscuridades.
Llevar adelante un proyecto creativo de este tipo requiere un esfuerzo enorme por muchas razones, y más si uno no construye sólo en pos de «un producto» como resultado. No, nosotros no construimos «un producto artístico», elaboramos Obra, una obra que no define ni cierra círculos, ni determina miradas, ni sigue tendencias; es nuestro reflejo, una reacción escénica, que en el hacer nos interroga sobre varios niveles: sobre el contenido y la forma misma del material y sobre nosotros mismos en ese hacer y sobre cómo vamos haciendo. El camino no es fácil pero, para mí, en ese tránsito está el Teatro.

El trabajo sucio

El de ensuciarse las manos, digo; el de la carga y la descarga, el del armado y desmontaje, el de la pinza, la soldadora, los tornillos y la escuadra; el de la lámpara y la lamparita, de la bomba con 220, la tensión a 12 volts y los nervios a 380. El agua, bendita, como la cita Ponge, o con el óxido ferroso de las cañerías porteñas. En fin, aquí estamos señores, con las manos sucias, la cabeza quemada y el entusiasmo intacto como laburante a las 17:55 del viernes de quincena. El último tramo de esta primera etapa.

Hoy hicimos nuestra entrada triunfal a la sala que nos albergará por tres meses, y a pesar de la vorágine, fue un día importante, especial al menos. Ahí estábamos todos, o casi todos, sólo faltaba Mauro que estaba festejando en Concepción del Uruguay los 60 años de matrimonio de la Pocha y de Manucho. El comandante Duilio se vino con un contingente importante como para reafirmar, con el número, la convocatoria de este acto que se constituye en un mojón más en nuestro derrotero encadenado.

¡Salud Compañeros!

Ensayos abiertos

Ayer, Camilo, Silvana y Nacho fueron los primeros invitados a nuestros ensayos abiertos. En el Konex, a partir del 25 de marzo, abriremos la posibilidad de que aprecien a la criatura prometeica en sus últimos días de gestación.

La casa está en orden.

El jueves 13 de marzo se montaron los plotters de la escenografía. Se armó la caja. Y la caja suena. Cambió radicalmente (bueno, no tanto pero se modificó sustancialmente ) la acústica del espacio. Claire habla de "sustancia" "densidad". Imagen de nuestro Prometeo: un tren de carga, vehiculo de un lenguaje que atraviesa el sentido de una evocación para dislocarla. Y sí, también hay emoción...

7 de marzo. Fotos de Leo Vaca

Hace cuatro años, Leo Vaca tomó la foto de este algaborrobo blanco que Don Sixto Palavecino plantó en el patio de su casa. A partir de ese momento, aquella foto me acompaña. Recuerdo ese día y la situación: Don Sixto, que promediaba casi un siglo de vida, se reencontró con su violín después haberlo abandonado por años. El hombre estaba en silla de rueda y también de luto tras la muerte de su compañera de toda la vida: Argelia. Sixto había decidido dejar la música. Sentía la carencia de sensibilidad en sus manos. Pero esa mañana, el hombre se reencontró con su instrumento. Fue, en principio, un reencuentro leve, de silencio y respeto mutuo: él y su violín. En el interior del estuche de su falso stradivarius, tenía dos imágenes: su mujer Argelia y el Comandante Ernesto Che Guevara. Al abrir el estuche, primero, dio sus reverencias a las imágenes; luego, tomó el violín y tocó. Toda la casa se impregnó de música. Más tarde vinieron otros músicos del interior santigueño para homenajearlo. Esa tarde- día- noche Sixto develó destellos de su historia: música, monte, salamanca y otros misterios. Sin muchas palabras, sólo tocó. Y Sixto es un hombre sabio. Conocedor. Si la verdad podría definirse de alguna manera, creo que pondría aquél día como ejemplo. Sumaría las pocas palabras de ese hombre que mezclaba castellano y quichua. Lenguaje mestizo. No daría más explicaciones porque no las hay. Estuvimos con Leo en Santiago del Estero varios días. Fue un viaje intenso, por varias razones, que también profundamente compartimos. No existe la casualidad si sospechamos que cada encuentro construye, de alguna manera inexplicable, la coordenada por la que caminamos. Que Leo se sume hoy a nuestro trabajo y nosotros al suyo, me pone muy felíz. Leo, gracias en nombre del grupo. Lo abraza, Castilla.

Entrada: Un departamento. Nuestro "héroe" en problemas

"¿Labrar?
¿Después de qué muerte? ¿Para decir o callar?
No hay fondo en la caída de esta tierra:
Y NOSOTROS…ACA
Estamos lejos. Con barro- mulos- sociedades de fomento-
TONELADAS
De ferrite en las paredes - cloacas mal hechas
- cadáveres gremiales y otros manoseados.
Fusilados
PERO NO NUESTROS FUSILADOS
Y NOSOTROS,
"¿Dónde estamos?", decís vos,
PONTANI
¿ No reconoces tu territorio?
El lugar Pontani…
Nuestro suelo se mueve y no hay sutura en la oscilación
Ni sabemos de la Historia que te salva.
Así que mové los pies, sin boquear y con cuidado
Porque tu relato existe pero aún no fue escrito
Y eso confunde ."

Tobar: la desterrada

La casa tiene tres habitaciones. En una de ellas duermo hasta media mañana. Está cerca el limonero. Y respiro. Este recuerdo es lo más valioso que tengo. Un lugar. Una casa. Pero la imagen es recurrente y no real. Eso nunca existió.

- Una madre respira lo que su hijo calla y en la primera leche derrama su defensa. En la segunda, la costumbre.

-Nunca estuvo eso en mi paladar. Traigo herencia de sangre en vértigo. Condenada a errar. ¿Dónde estoy? Aquí no alcanzo el agua helada que bautice mi demora.

Y ahora...¿Quién podrá defendernos?

Leonardo Da Vinci decía (ya sé que ese "dicen" "decía" siempre esconde la manipulación impune de frases atribuidas a tal o cual ilustre materia gris de la historia) Entonces, supongamos que Leonardo Da Vinci, en un rapto de genialidad sublime, dijo al pasar: "cuando trates con el agua consulta primero la práctica, y luego la teoría". Entonces, con esa máxima, el --entre otras múltiples y alquímicas disciplinas-- ingeniero hidraúlico y realizador Duilio Della Pittima, culminó parte de nuestro dispositivo escenico que involucra más de cien litros de agua.

¿Que tal? Si señores, el agua se distribuye generosamente. Sino, pregúntenle a Paula, la drástica compañera Rodriguez (en la foto, la dama de sobretodo caqui que jovialmente se acerca a Pontani y González). En esta imagen notamos cierta algarabía general. Vemos como el grupo se toma casi a la jarana el tema de la lluvia. Total, claro, hace calor. Pero atenti, porque todavía ninguno sospecha "que triple embate de mal se les viene encima, inevitable". El agua cae en forma de tres calidades de lluvia: goteo, llovizna y lluvia total, terrible, irremediable. Esa de "cierren las ventanas que se pudre todo".

Acto seguido, en esta imagen, notamos que los rostros de Rodriguez (ya sin sobretodo) y Silvina Basualdo, denotan cierta preocupación. Es que el agua modifica algunas cuestiones: desde los ojillos entrecerrados por la lluvia, el agarre de los cuerpos al piso, el peso de la ropa, la voz y la acústica. En fin, nos cambia la situación. Así que habrá que tomar y generar de este nuevo estadío del trabajo una calidad que sume a lo ya transitado.

Queremos hacer una advertencia para evitar contratiempos. Della Pittima es un fundamentalista del ahorro de energía. Está claro, entonces, que en nuestro dispositivo CADA GOTA DERRAMADA NO SERA NEGOCIADA. Pittima, por otro lado, tiene un proyecto --por ahora, sólo un embrión legislativo-- para que los vehículos no circulen a más de 90 km, y de ese modo ahorrar combustible. Della Pittima promete ir hasta las últimas consecuencias con su proyecto. Entonces, por favor, evitemos que en los próximos días por Parque Patricios, especialmente en la zona aledaña al palacio Tomás Duco, aparezcan groseras 4 x 4 de ciudad, Torinos o cualquier enajenación pistera (esos fititos con motor de chivo 400 y otras deformidades por el estilo por favor abstenerse). Sino sí, va a tronar el escarmiento. No jodan porque el hombre se pone mal y no queremos generar momentos escabrosos en el barrio. Gracias.

"¿Saben algo de Pontani?"

"Che, pero...¿De qué trata la obra?"

SOBRE LA OBRA

Una noche en las afueras de Buenos Aires. Augusto Pontani, un cuadro del Partido, es guardado en un pequeño departamento por haber cometido traición durante una interna política. Pontani sabe que su único resguardo es la evocación retórica de su pasado militante, lúcido y heroico, que lo marcó como a gran parte de su generación. Pero tras la derrota del Movimiento, debió acomodarse en un presente hostil donde para sobrevivir hizo pactos imposibles. Incluso, lavar con su pasado la mugre de algunos dirigentes. Pontani guarda un secreto, lo único que lo mantiene vivo. La muerte y la vida confunden sus contornos. Ya no hay héroe ni traidor, sólo acontecimiento.

APUNTES SOBRE CONTENIDO

Prometeo compone una temporalidad mítica desquiciada. Ya nadie recuerda a Prometeo, ni siquiera los dioses y menos sus verdugos. Quedan vestigios de una memoria fragmentada, referencias que ocultan más de lo que representan. Un tiempo mítico anulado denota el vacío.
Vacío está el carácter previsor Prometeo. Su carga mítica es una manera de arder en la incertidumbre. En la derrota.
Glauber Rocha, en una versión de Prometeo, señala que "Prometeo es el primer mártir del calendario filosófico. Para vivir la mitología Prometeica, es necesario distinguir entre la Historia y la imaginación. Más importante que estos dos actos es el DURANTE que llena sentimentalmente el VACIO".
Prometeo es la metáfora más violenta del hombre. Pero el héroe perdió su capacidad previsora. Su estrategia se sostiene, apenas, en la caída de un discurso. Toma forma en el balbuceo.
Prometeo ya no tiene nada que develar. Destila el tanteo por palabras y confronta una época oscura. Traición e integridad son caminos contiguos.
Si el mito crea su propia temporalidad dentro de otro gran tiempo como es el de la Historia. Si además, inyecta su tiempo en la Historia y en la cotidianidad para acelerarla o comprimirla en la significación de sus tropiezos y matices. Entonces, alguna vez fue pasión movilizadora y, por lo tanto, política: abría sentidos de abordajes posibles. Tensionaba un presente en acción.
Pero el vacío clausuró la discusión acerca de evocar una mitología astillada: los mitos movilizadores devinieron fetiches. Anquilosados están en su posibilidad de pensar la derrota que los drenó de sentido.
Ejemplos de una mitología política reciente: El Che, el peronismo, los setenta... ¿qué sucede cuando el mito queda en Pin Up de una generación que creció sin claras referencias movilizadoras? ¿Qué pasa cuando esa mitología se cristaliza en cínica asimilación o como política de estado que fetichiza y anquilosa cuanto reconoce?
La fragilidad de una memoria fragmentada es también una herida.

"El Pibe ventajita". Habla uno de los hermanos Basualdo

Aguantábamos el calor de las baldosas en la planta de los pies. Ella tenía cinco, yo nueve. Corríamos por el patio y su cabeza rozó el filo de la mesa. Era verano, estabamos en casa, solíamos comer higos.
Esa tarde llevé herida a mi hermana hasta la bomba de agua, lavé su frente. Sentí en mis manos por primera vez su sangre.
A veces las heridas son espejos: nos devuelven la fragilidad ante quienes amamos.
Mi amor no paraba su hemorragia. Esa tarde mi amor fue inútil.
Silvina me defendió siempre en cada pelea que tuve. Yo no pude defender nada.
Mi hermana todavía se resiste a los abrazos. Es arisca. Ella no perdona lo que hice. Ahora lo cuida a Pontani, lo sigue, lo quiere salvar. La entiendo.
Ella sueña que le arden los pies y corre. Yo pienso que nunca la cuidé. ¿Por qué debería hacerlo?
Siempre se me escurrió entre las manos como esa tarde su sangre.

¡ Estrenamos el sábado 5 de Abril !

Desde el sábado 5 de abril nuestro Prometeo. Hasta el cuello llegará al barrio del Abasto, a la Ciudad Cultural Konex, Sarmiento 3131, Ciudad de Buenos Aires.

Estaremos allí con funciones los días

Sábados a las 21:30,
Domingos a las 20:30.

Ensayo. Viernes 8 de febrero

Hay un lugar donde claramente nos vemos los ojos. Una coordenada precisa en la que caminanos desde el inicio de nuestro trabajo. Diría que cada uno se sostiene en el otro desde esa mirada, para nada explícita, claro; pero singularmente profunda. Cala hondo en la decisión que cada uno de nosotros tomó por estar acá, por encontrarnos desde nuestra singularidad y creer en un colectivo posible pese al páramo que nos rodea. Y está lejos de la fragilidad esa manera de renocernos en la práctica.
Ahora están allí y escribo. Los veo precalentar en silencio, un disco de Bach choca con el bullicio de Avenida Córdoba. Claire estudia la pauta de sonido. Diego está a punto de prender un pucho pero no; aguanta frente al equipo de música. El espacio está limpio.Sin megáfono, ni altoparlantes, ni guitarra. Sin sillas ni mesa. Están ustedes y la luz de un cielo plomizo que antecede a una tormenta de verano.
Están ustedes. Cuerpos en la marea de silencios cargados de sentido. Siento las respiraciones, las ansiedades, los temores; las pausas, el peso con que se arraigan al piso del estudio para luego saltar. Siento de manera contundente la decisión de transitar esa madeja de sentidos. Veo el crecimiento en el trabajo, algo palpable, concreto de cada uno de ustedes. Y en eso creo profundamente.
Hablo del tejido de acciones que nos configuran sin decir ni remarcar nada. Cada uno transita un lenguaje que sortea incertidumbre y crea el espacio del encuentro, con las pequeñas y grandes virtudes que eso implica. Desde allí claramente crecemos.
Sabemos que desde hoy los ensayos nos plantean otra realidad. Que tenemos una baja. Pero también que ya transitamos un camino que nos permite trazar, desde la ausencia, una acción que contenga el peso de la pérdida y, a la vez, alimente nuestra dinámica de trabajo. Que la ausencia se revierta en una energía que nos devuelva una mayor idea de conjunto.
Escribo y creo que la lluvia en cualquier momento golpeará fuerte nuestro techo. Pero acá estamos.

Así que… Bienvenido Starosta, le presento al señor Camoranesi. Supongamos que su nombre podría ser Héctor. Pero nadie lo llama así porque…digamos, es de esas personas que crean distancia. Sabemos, con seguridad, que le gustan las armas y las manipula generosamente. De chico, su padre, un ex comisario de la Tercera de Quilmes, lo llevaba al Tiro Federal para practicar. El niño se aburrió soberamente pero después le tomó el pulso a las armas. Primero con un aire comprimido, luego con pequeña carabina calibre 22. Después, ya todo fue más fácil. Camoranesi, a la hora de meter bala no tiene caja de ahorro pero en realidad --le pido Starosta que este comentario quede entre nosotros-- ese despilfarro de pólvora ante cada asesinato responde más a la cobardía que a su ansia de sangre. También sabemos que no fuma --pero en una época indagó en Los Particulares 30-- que tiene cierta claridad política pero es impaciente con quienes no poseen esa cualidad. Que tiene algo personal con Pontani, bronca, algo de respeto y, por supuesto, temor. Todo junto y al mismo tiempo. No sabemos por qué. Así que, si se produce un encuentro entre ambos --siempre hay una mente retorcida capaz de provocar ese choque y verlo desde una butaca-- todo puede terminar mal. También tenemos información que, pese a su origen italiano, detesta los encuentros familiares y la liturgia dominguera de los tallarines. Digo, tenga esa precaución antes de generar cualquier reunión con él. Si piensa en un regalo, creo que le gusta un amplio abanico musical: desde Leo Dan y Leonardo Favio hasta los poemas lunfardos de Julián Centeya. Pero escucha música en soledad.

Lo Prometeo es deuda: Escritos de Glauber Rocha sobre el héroe (?) en cuestión

I

Prometeo es el primer mártir del calendario filosófico.
Para vivir la mitología Prometeica, es necesario distinguir entre la Historia y la imaginación. Más importante que estos dos actos es el DURANTE que llena sentimentalmente el VACIO.
Este DURANTE en el mientras, es el DOLOR DE PROMETEO.
Cuenta el pueblo griego de los Pasados Tenebrosos hasta que un día el HOMUJER descubrió el fuego.
El fuego no fue una creación humana, sino divina, Fuego lengua de los volcanes. Prometeo fue un Hombre cualquiera que le robó el Fuego a Vulcano.
Por eso ZEUS le condenó a vivir eternamente encadenado a una montaña, con el hígado expuesto a los ataques del Buitre.
Prometeo respondía a lo que desfilaban ante su calvario:
-No cambio mi sufrimiento por vuestra falsa libertad de las Tinieblas alumbradas por ilusiones. Conocí el Fuego, y aun el Exilio, soy la memoria de su Resplandor.
Pasaron tantos siglos que el Buitre se hizo amigo de Prometeo, que se rejuvenecia en cada primavera por las Bilis que bebía de su HIGADO --Todos sufrimientos TRANSFORMADOS en líquido verde y el BUITRE SUDABA DOLOR Y AMOR-- El Devorador que hacía que su Víctima profiriera gritos que provocaban terremotos como si PROMETEO FUESE EL FUEGO NUCLEAR
EL NACIMIENTO DE LOS HOMBRES
EL NACIMIENTO DE LOS DIOSES
EL NACIMIENTO DE LA CONCIENCIA
EL NACIMIENTO DE LA CIVILIZACION.

II

---- Según ésta interpretación, el NACIMIENTO DE LA CONCIENCIA CASTIGA LA GLORIA CON EL SUFRIMIENTO

EL FUEGO DE LOS VOLCANES ILUMINABA LOS CIELOS

Y DESTRUIA LA TIERRA

PROMETEO DIO EL FUEGO DE LOS VOLCANES A LOS HOMBRES.

LOS HOMBRES CIEGOS ANTE LA NUEVA LUZ

CONDENARON A PROMETEO A SER TORTURADO

POR UN BUITRE

ALIMENTADO POR LA SANGRE BILIAR DE

PROMETEO

EL BUITRE REJUVENECE Y SE HACE AMIGO DE SU VICTIMA

QUE INMORTALIZADA POR EL DOLOR GENERA EL AMOR

Y EL PLACER DE DAR LO SUBLIMA A NO SER PROYECTADO EN MATERIA FELIZ

PORQUE VIO UN VACIO ENTRE EL SER Y EL PASADO

EL RESPLANDOR DEL FUEGO PRIMARIO FEMENINO

EN LA MEMORIA DEL AMOR ASUMIDO

SOY ELLA FUEGO MASCULINO EN EL VIENTRE DE

LA TIERRA PROMETIDA.

VI

LOS VIVOS MUERTOS ENTERRADOS AHOGADOS

DESINTEGRADOS SE REINTEGRAN

A LA MAQUINA KOSMYKA

NADA ES EN EL NOMBRE DE DIOS

LO ANTERIOR Y LO POSTERIOR Y LO IMAGINADO

JAMAS MATERIALIZADO

ES EL DESEO DE DIOS INDEFINIBLE NADA

FUERA EL CONCEPTO DE INFINITO O DE NO SER

FUERA EL HORIZONTE O DE LA CEGUERA

LIMITE DE LA LUZ

¿LOS CIEGOS VIERON DIOS?

LA TREGUA DEL CIELO EXILIADO DE LA IMAGEN

EL OSCURO SER DIVINOILUMINADO.

VII

LOS MUERTOS ESTAN VIVOS DESINTEGRADOS

EN LA MATERIA SUBTERRANEA

QUE GERMINA NUESTRAS RAICES

LOS MUERTOS SON NUESTROS INCONSCIENTES

CAMPOS ABANDONADOS CIMIENTOS

DE LOS QUE NOS ALIMENTAMOS EN LA LUCHA CONTRA LA MUERTE

EN BUSCA DE LA REINTEGRACION

DE LA RESURRECCION

DE LA REMATERIALIZACION DE LOS MUERTOS EN

NUEVOS CUERPOS DE ALMAS NUEVAS.

VIII

EL BARBARO SIEMBRE SU MUERTO O LO

QUEMA O SE LO COME

ENERGIAS DESINTEGRADAS NADA

CADA MUERTO ES UNA ESTRELLA

ESTRELLAS ANGELES DEL SOL

EL SOL TRANSFORMA NUESTROS MUERTOS

EN ANGELES MASCULINOS Y FEMENINOS

EL SOL DEVORA AQUELLOS QUE COMPRENDEN

SU GLORIA ALMA MIA GENTIL QUE PARTISTE

DE VIDA HACIA ÉL SOLAMENTE

QUEDÉ EN ESTA TIERRA CONDENADO

A LLORAR TU SAUDADE ETERNAMENTE.

Habemus nuevo espacio de pruebas: Chela en Parque Patricios.

El sábado por la mañana, un grupo comando de El Muererío Teatro empezó a descargar las primeros materiales en el nuevo espacio de trabajo: Chela (Centro Hipermediático Experimental LatinoAmericano). Señores, en esta ex Manufacturera de Amianto Gomas y Afines ( A pocas cuadras de la cancha del querido Globo, el Palacio Tomás A. Ducó !) comenzaremos a transitar la última etapa de ensayos. Aquí, probaremos algunas cuestiones vinculadas, entre otras cosas, a la escenografía. El agua y nuestra relación con el vital elemento. En el espacio ( pueden indagar más sobre el proyecto en el sector Vínculos), funciona también el Circo Social del Sur. Entonces, luego de idas y vueltas, allí estaremos, transitando la etapa final de nuestro Prometeo. Paulino, y demás integrantes de Chela, gracias por la bienvenida y por abrirnos su espacio para este trabajo.

La comunicación no se diseña

Hoy empezamos a definir algunas de las líneas rectoras
que nos van a guiar en el desarrollo de la comunicación y la difusión de la obra, que se estrenará a fines de marzo.